Culpado

Eu sei, eu sei que você não gosta de Chico Buarque. É que não consigo entender como pode alguém não gostar de Chico Buarque. Não faz sentido todas as lojas de discos fecharem. E a culpa é de gente como você.
Essa gente que não sai de casa e não gosta de vinis do Chico.
Pessoas que não conseguem sentir a melancolia disfarçada de samba que está ali, impregnada, naquelas letras marotas.
Letras essa que me invadem o peito, me acalentam a alma e me beijam a boca.
Palavra a palavra, nota a nota. Mas você não gosta de nada disso.
E isso sou eu. Sou todos os vinis arranhados de Chico.
Sou toda o coração machucado, toda a cadência do cavaquinho. Você não gosta de mim.